Sania,* una obstetra que ejerce en un hospital en el sureste de Türkiye, estaba revisando a una paciente cuando se produjo el terremoto del 6 de febrero de 2023.
“Ahora, cuando recibimos malas noticias y la muerte está en todas partes, por supuesto que pregunto: ‘¿Por qué, Dios? ¿Por qué?’”, dice Sania cuatro días después del terremoto. Se da la vuelta y se pasa el dorso de la mano por la mejilla.
Mientras estaba de servicio antes de que ocurriera el terremoto, Sania se había levantado durante la noche para ver a un paciente programado para una cirugía más tarde ese día. “La habitación comenzó a moverse de un lado a otro como cuando estás meciendo a un bebé en una cama”, recuerda. “Pensé que esperaría y lo dejaría pasar. Mi enfermera se aferró a mí y empezó a llorar”.
El balanceo no pasó. Era el comienzo del terremoto de Turquía-Siria, y Sania estaba de pie en el epicentro.
“Todo siguió en movimiento. Las cosas empezaron a caer y romperse. El aire se llenó de polvo. La gente empezó a correr afuera, bajo la lluvia”, recuerda. “Tratamos de ayudar a todos a salir, pero nosotros mismos estábamos luchando. Solo podía pensar en mi hermana en nuestro apartamento, la estantería junto a su cama, el gran espejo. No sabía lo que debería estar haciendo o dónde debería estar ayudando. Fue un caos. Mi teléfono murió.”
Cuando finalmente cesó el terremoto, recuerda Sania, la gente regresó en grupos asustados a los pasillos del hospital llenos de escombros. Algunos intentaban comunicarse con la familia en sus teléfonos, otros buscaban un lugar seguro. Alguien pidió ayuda para una mujer en labor de parto. Sania dio a luz al bebé y luego observó cómo la madre recogía el bulto ensangrentado y salía corriendo del edificio. Entró una mujer embarazada de mellizos; se había caído por una escalera tratando de salir de su edificio y se había roto la pierna. Un padre estaba parado en otro rincón llorando; su bebé nacido a término había nacido muerto.
Nadie estaba seguro de que el hospital fuera seguro. Las paredes estaban rotas, las camas estaban fuera de lugar. Todo el mundo tenía miedo. Sania trató de decidir qué hacer.
“Finalmente nos mudamos a un piso más bajo donde parecía más seguro. Traté de limpiar, enderezar las cosas. Los heridos empezaron a llegar”.
Entonces volvió el temblor. El terror empujó a todos afuera, de vuelta a la lluvia. Los pisos superiores del hospital se consideraron inseguros; la entrada de emergencia del hospital se convirtió en un refugio.
La escena que vio Sania en el hospital después del segundo terremoto fue aún más caótica. “Los pisos estaban cubiertos de sangre. La gente estaba por todas partes, inquieta y asustada. Algunos llegaron con sus hijos muertos. Muchos buscaban un lugar seguro. Los padres mostraron fotos de Instagram de estudiantes universitarios felices y despreocupados. ‘¿Los has visto?’, me preguntaban”.
Sania no recordaba a quién había visto. El hospital no había tenido la oportunidad de revelar los nombres de los fallecidos. Ella fue seleccionada para el trabajo más difícil. “Fui a la morgue. Revisé todas las maletas sin nombre. Vi tantos. Niños. Señoras mayores. Algunos parecían estar durmiendo. Otros parecían estar tratando de protegerse. Solo encontré una persona que coincidía con una foto. No pude encontrar al bebé de mi amiga”.
El terremoto había terminado, pero la tragedia acababa de comenzar. El apartamento de Sania parecía intacto, pero nada le parecía seguro. Ella y su hermana pasaron las noches en autos diferentes. En lugares más seguros. No circulaban taxis, ni autobuses. No había supermercados abiertos, no había comida disponible. Sin gas, sin agua.
Alguien le dio una manta. “Nunca estuve tan feliz de recibir una manta”, dice ella. “Me preguntaba si alguien pensaba que era demasiado pequeño para ellos o un color que no les gustaba. Estaba tan agradecida”.
A medida que llegaron las historias, el trauma golpeó más cerca. Sania escuchó que el gerente de su departamento, y sus hijos, se habían ido. Los amigos más cercanos de su hermana no lo habían logrado. La enfermera con la que había trabajado el día anterior al terremoto, su mejor amiga, había regresado a casa por unas horas para descansar un poco antes del siguiente turno. Su esposo había sido sacado de entre los escombros, con ambas piernas aplastadas. También la habían encontrado, pero no con vida.
La barbilla de Sania tiembla. “Casi se quedó conmigo en el hospital esa noche. Pero estaban recién casados. Ella quería estar con él”.
Es más de lo que su mente puede comprender. Tantos perdidos, y tantos aún esperando la disminución de las posibilidades de un milagro. ¿Por qué algunos son salvos y otros no? Sania estaba haciendo esa misma pregunta cuando se encontró con otro pensamiento, uno que sabía que no era el suyo. “Dios me aseguró que estaba con cada uno de los que morían. Entonces, porque lo conocían, no murieron solos”, dijo.
De pie en medio de una pérdida tan abrumadora, elige enfrentar su creciente tristeza con el consuelo de que cada vida salvada es una señal de que Dios está presente y sigue trabajando. “Saber eso me ayuda”, explica.
No alivia el dolor, pero la mantiene en movimiento. “Lo que crees acerca de Dios hace toda la diferencia. No sé por qué les pasa bien a unos y mal a otros. Solo sé que Dios me dijo que ama a los que murieron tanto como a los que salvó. Él está aquí. Estoy aquí. Y oro continuamente para que Él me dé la paz para hacer lo que necesito hacer en este momento”.
Solo días más allá de una tragedia incalculable, esa es la única respuesta que Sania puede dar en este momento. Es una respuesta de fe. “Somos demasiado indefensos para salvarnos de este sufrimiento. Pero Jesús mismo eligió caminar a través de la muerte, una muerte aún peor que la que la gente está experimentando. Sabe personalmente por lo que estamos pasando. Y lo hizo para que algún día, tanto los que han muerto como los que viven, nunca más tengan que sufrir así”.
* No es su nombre real.
Fuente: https://www.adventistworld.org/
